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this gallery
is burning on all four corners
this gallery is no longer mine.
now we are all the homeless of the soul
the covered by dust, the dry leaves, the broken books.
we are those who remained
sitting in silence, looking at our muted mouths.
all the doors open
all the windows, all the hands
dust settles upon every letter.
we are already the unreadable
the pages stuck to our bodies
we paled under the sun and became erased of words.
this gallery
burns as if made of paper,
like a defeated fortress,
like the house of our enemies.
we who were the alleged chosen ones
for praising the voyage and the nothing
now sit silently
untying one by one
the books’ signatures.
the street is an old-yellow dovecote,
one of fragile sepia birds.

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última página

esta galería
arde por sus cuatro costados
esta galería ya no es mía.
ahora somos todos los sin casa del alma
los cubiertos de polvo, los hojas secas, los libros rotos.
somos los que quedaron
sentados en silencio, mirándonos las bocas mudas.
abiertas todas las puertas
todas las ventanas, todas las manos
el polvo se deposita sobre todas las letras.
somos ya los ilegibles
se nos pegaron las páginas al cuerpo
palidecimos al sol y nos borramos de palabras.
esta galería
arde como si de papel fuera,
como fortaleza vencida,
como la casa de nuestros enemigos.
nosotros que éramos los supuestos elegidos
para alabar el viaje y la nada
ahora nos sentamos en silencio
desatando una a una
las cuartillas de los libros.
la calle es un palomar amarillo de viejo,
un palomar de aves sepias y quebradizas.+